Mokkend en innerlijk grommend loop ik mezelf warme voeten te stampen op het Franse platteland. Hoewel de zon schijnt, is het koud. De glooiende heuvels, vol met afgevallen herfstblad, hebben vannacht een ijzige vleug van rijp gekregen. Mijn vingers zijn rood aangelopen en voelen stijf aan.  “En ik heb nog wel zulke prachtige zachtleren handschoenen bij me. Letterlijk onder handbereik. Maar ja, met handschoenen aan …